市正中央。未经铺整的街道覆盖着一层深红色的泥土，两侧排列着方方正正的单层建筑。主干道上男人和羊群川流不息地涌向市场，为了遮挡灼热的阳光，男人们都拉起了斗篷上的兜帽。目力所及之处看不到哪怕一棵树，横街尽头荒芜的坡地缓缓伸向上方的山脚，嶙峋的石山上也没有任何植被。除了那一张张脸，他对这个巨大的市场基本毫无兴趣。市场最深处有一家小咖啡馆，藤蔓搭成的凉棚下摆着一张桌子。他在桌边坐下，拍了两次手。“Ouahad atai”他喊道，他也就会这么一句阿拉伯语。他注意到茶里的薄荷叶子是干的而不是新鲜的，同时观察着咖啡馆外招摇过市的同样破旧的巴士，喇叭响个不停。他目送巴士开过，装满着本地乘客，一趟趟开往市场，车后平台上的男孩有节奏地拍打着共振性能良好的铁皮车身，无休无止地高声叫嚷：“Arfa! Arfa! Arfa! Arfa!”
他在这里一直坐到了午饭时间。