坦尼克号。拍电影么？
哪来的垃圾？
这特么根本就不是诗。庸俗，虚荣，大白话，扑面而来的浓浓土气，没有意象，连打油诗都不算。
什么叫诗？
肖恩自问自答。进入20世纪，诗歌就是人类语言的边界。你只有超越语言的极限，才能叫诗歌。
这种货色，为什么在我的桌子上？
肖恩先生强忍悲愤，又看了几行，感觉眼睛要瞎了。他把稿子交给助理编辑，让他发退稿信。
“快发。稿子扔垃圾桶，别脏了我的桌子。”
午饭后，编辑部空无一人，肖恩躺在简陋的沙发上，蜷缩着睡着了。他已经78岁，20年前就可以退休。
好疲惫。
半睡半醒的时候，他听见一个小男孩的声音，忽远忽近。
那是一个女打字员的私生子，只有6岁，总在楼道里跑来跑去。
肖恩喜欢这孩子。
“暴风雨！”小男孩从垃圾桶里翻出一叠废纸，学着编辑的样子，抑扬顿挫，大声朗读起来。
肖恩迷迷糊糊地听着。我一辈子没干亏心事，为什么要遭受这种折磨……
管管你们家孩子。
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