体，找不到哪个是他最心疼的那个。或者说，哪个，是他自己。当周围都是一样遭遇的同胞时，痛苦更容易化作能被人接受与习惯的宿命。
雨停了。
他打个哈欠，起身，懒得拍尘土，随手拎起脏兮兮的蛇皮袋，拖着那双残旧的鞋子，一脚踏进水潭。
溅起的水滴，渗透进裤管，一阵冰冷啃噬他瘦削的腿，所幸的是，这股冷意还不足以打败他，并且，早已不能够被他注意。
他懒得东张西望，那些雨后的街，那般肮脏。车来来去去，溅起一排排水花，偶尔，一个路人对着远去的车辆扯着嗓子骂道：“不长眼啊？狗样的！”
没有一辆车会停下来理那些骂得脖子都通红的人，而骂者，也不会追着一辆车继续骂道。
有些人会俯身擦拭裤腿，有些则完全不高兴理睬水渍，好像有水渍并无大碍，能骂一通方才痛快。
和他们不同，他从来不会骂那些开车从未顾及他人的人，他认为这是他们的自由，拥有自己的车，便有了保护圈，想干嘛干嘛，谁也拦不着。他望着扬长而去的车，只会冷笑一声，然后懒洋洋地走着，看到一只瓶子，弯下腰，拾起，扔进袋子，继续走……
电话声响起，思路被掐断。
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