的生日是九月七日，还真是。
目光掠过书桌一角，冷不丁瞥见被书压着的一迭纸上写满了墨迹，她好奇地抽出来，重复写了多遍的三个方块字映入眼帘，那么熟悉……
这是，她的名字。
字迹工整，可以看出写得很用心，那循规蹈矩的一笔一划，从最底下那张纸上的生硬，到最上面第一张纸的流畅，不知写了多少遍。
凝滞的呼吸紊乱了节奏，心臟倏然迸出惊悸的激盪，浓墨飞扬的笔迹线条涌入她漆黑如夜的眸子里，掀起胸腔里一片崩塌的吶喊，某种念头在脑海里疯狂回放，既是喜，又是悲。
当然，她也没有那个勇气去问伊莉莎白，为什么一遍遍地写自己的名字，如果害怕梦境破碎，就骗自己这不是梦。
她想自作多情，再一次……
从枢密院出来，伊莉莎白和沃辛汉一前一后走在回书房的路上，后者反覆斟酌着语气和用词，半晌才小心开口道：“陛下，有一些关于罗伯特的情报，您……”
“说吧。”
这个名字让她感到烦躁，却也眼前一亮。
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