点沉下去。
这书的损坏程度，比她想象中更严重。水浸、霉变、虫蛀、脆化……古籍修复中常见的难题，它几乎占全了。要修复这样一本书，不仅需要极高的技艺，更需要极大的耐心和极静的心。
而她现在的状态……
她摇摇头，强迫自己集中精神。从工具架上取来竹启子、镊子、毛笔、喷壶，在长案上一字排开。又从柜子里取出前几天调好的浆糊——用上等面粉熬制，加了明矾防蛀，黏度适中，是修复古籍的最佳粘合剂。
修复的第一步，是“拆”。
要把黏连的书页一页页分开，不能急，不能蛮力，得像对待初生婴儿的皮肤，用竹启子一点一点地挑，用蒸汽一丝一丝地熏。手要稳，心要静，呼吸都要放轻。
林微言戴上放大镜，俯下身。
第一页还算顺利。浆糊已经失效，竹启子轻轻一挑，纸页就分开了。她小心地把它摊在旁边的白纸上，用镇尺压好。
第二页，第三页……到第七页，麻烦了。
这一处黏得最死，浆糊、霉斑、还有不知名的污渍，把几层纸牢牢地粘在一起。林微言用喷壶喷了些蒸馏水，等纸页稍微软化，再用竹启子去挑。
可手却不听使唤。
指尖在抖，很轻微的颤抖，但足以让竹启子偏离位置，在脆弱的纸张上划出一道不该有的痕迹。
她停下来，摘下手套，发现手心全是汗。
窗外的阳光移动了一寸，落在她的手上。这双手，修过宋版的《史记》，补过元刻的《乐府》，在行内也算小有名气。可此刻，它们却连一页明刻本都对付不了。
因为心乱了。
因为知道这本书是沈砚舟送来的。因为他可能还记得，她曾经说过想要一本明刻的《花间集》。因为她在那些黏连的字迹里，恍惚看见了五年前那个雨夜，他转身离开时，被雨水打湿的背影。
“林微言，”她对自己说，“你现在是修复师，不是五年前那个被丢下的小姑娘。”
她重新戴上手套，闭上眼，深呼吸。三次吸气，三次呼气。再睁眼时，目光已经沉静下来。
竹启子重新探入纸页的缝隙，这一次，稳得像外科医生的手术刀。
一层，两层……黏连的书页，像沉睡多年的蝶翼，在她的指尖下，缓缓地、一页页地展开。
时间在寂静中流淌。只有竹启子与纸张摩擦的细微声响，像春蚕食叶，又像细雨敲窗。阳光从东窗移到中天，又渐渐西斜，在长案上投下长长的影子。
当最后一页黏连的书页被分开时，林微言直起腰，才发现脖子已经僵了，后背也沁出了一层薄汗。但她看着长案上摊开的十几页书页，心里涌起一种久违的、近乎神圣的满足感。
这些纸，这些字，这些穿越了数百年时光来到她面前的墨迹，正在她的手中，重获新生。
她小心地把分离开的书页按顺序排好，用宣纸一层层隔开，再用木板压平。接下来是清洗、补缺、托裱、接笔……每一步都要耗费数日甚至数周的时间。
但这只是开始。好的开始。
林微言直起身，活动了一下僵硬的肩膀。窗外，书脊巷已是黄昏。炊烟从各家各户的烟囱里袅袅升起，空气里飘着炒菜的油香，还有不知谁家炖肉的醇厚。
巷子深处，传来孩子追逐嬉笑的声音，还有母亲唤儿回家吃饭的呼唤。这人间烟火，这世俗温暖，像一层柔软的茧，把她裹在中间。
她忽然想起沈砚舟昨夜离开时的背影，挺直，孤峭，像一把出鞘的剑，把自己和这个世界隔开。
他这五年，过得是什么样的日子？
“林姑娘？”
门口传来温润的男声。
林微言回头，看见周明宇站在门外，手里拎着个保温桶。他穿着浅灰色的毛衣，卡其色长裤，身形清瘦挺拔，像一株修竹，立在黄昏的光晕里。
“明宇哥？”林微言有些意外，“你怎么来了？”
“今天下班早，路过巷口那家老店，买了你爱吃的酒酿圆子。”周明宇走进来，把保温桶放在一旁的八仙桌上，“陈叔说你一天没出门，让我来看看。”
保温桶的盖子一打开，甜香的热气就飘了出来。糯米酒的醇，圆子的糯，还有桂花的清，混在一起，是书脊巷秋天的味道。
“谢谢。”林微言心里一暖。周明宇总是这样，润物无声。她不提，他就不问；她需要，他就在。
“在修书？”周明宇走到长案边，低头看那些摊开的书页。他的目光扫过《花间集》三个字，顿了顿，但什么也没说。
“嗯，沈砚舟送来的。”林微言说得很平淡，像在说今天的天气。
周明宇点点头，在旁边的凳子上坐下：“这书损得厉害，要费不少功夫。”
“还好，”林微言也坐下，打开保温桶，舀了一勺圆子送进嘴里。温热的，甜而不腻，从舌尖一直暖到胃里，“就是纸页黏连得厉害，刚拆开，还没洗。”
两人沉默地坐了一会儿。黄昏的光从窗外斜斜地照进来，在长案上投下一方温暖的光斑。光斑里有细小的尘埃在跳舞，像时光的碎屑。
“微言，”周明宇忽然开口，声音很轻，“昨天沈砚舟来找我，问了些你这些年的事。”
林微言的手顿了顿，勺子停在半空。
“他问我，你过得好不好，有没有人欺负你，胃病还犯不犯。”周明宇看着她，目光温和而坦荡，“我都照实说了。说你开了‘静言斋’，修书的手艺越来越好，胃病好久没犯了，但有时还是会熬夜看书，不注意身体。”
林微言低下头，盯着保温桶里沉沉浮浮的圆
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