金陵城。
这座浸润着六朝烟雨的古城，午后的阳光透过雕花窗棂，在青石板上投下斑驳的光影。
周松年的静听轩画室里，墨香与陈年松烟的气息缠绕着，案头那方用了三十年的端砚，被摩挲得温润如玉。
他正临写米芾的《蜀素帖》，笔锋在绢本上辗转腾挪，“风骨”二字刚落定，最后一笔的飞白如寒松挂剑，透着一股凛然正气。
“师父！出事了！”
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金陵城。
这座浸润着六朝烟雨的古城，午后的阳光透过雕花窗棂，在青石板上投下斑驳的光影。
周松年的静听轩画室里，墨香与陈年松烟的气息缠绕着，案头那方用了三十年的端砚，被摩挲得温润如玉。
他正临写米芾的《蜀素帖》，笔锋在绢本上辗转腾挪，“风骨”二字刚落定，最后一笔的飞白如寒松挂剑，透着一股凛然正气。
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