红纸上只有一句话——
“云儿，腊月二十四，宜嫁娶。娘替你们算过了。”
是母亲的字迹。
谢停云握着那张红纸，手指微微发抖。
母亲。
母亲连日子都算好了。
腊月二十四。
宜嫁娶。
她抬起头，看着沈砚。
沈砚也看着那张红纸。
“你母亲——”他说。
谢停云点头。
“她知道。”
沈砚沉默片刻。
“她知道我们会在一起？”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“她什么都知道。”
沈砚没有说话。
他只是伸出手，轻轻握住了她的手。
腊月十九。
谢停云开始准备嫁衣之外的东西。
红盖头。
红绣鞋。
红喜帕。
红烛。
红双喜字。
红的，红的，红的。
满眼都是红的。
沈砚有时候会过来帮忙。
他不会绣花，不会剪纸，不会做那些细致活。
但他会坐在旁边，看着她做。
一看就是一整天。
谢停云有时候会抬起头，看他一眼。
“不闷？”
沈砚摇头。
“不闷。”
谢停云轻轻笑一下，又低下头继续做。
有一天，她正在绣盖头的一角，忽然想起一件事。
“沈砚。”
“嗯？”
“你那边，要准备什么？”
沈砚想了想。
“不知道。”
谢停云愣住了。
“不知道？”
沈砚看着她。
“没人教过我。”
谢停云没有说话。
她忽然想起来，他从小没了母亲，父亲也死了，叔公一个老人，哪里懂这些？
她放下手里的绣活，走到他面前。
“我来教你。”她说。
沈砚看着她。
“教什么？”
谢停云想了想。
“教你该准备什么。”
她从书案上取来一张纸，研墨，提笔。
一边写，一边说。
“新郎要准备喜服。大红的，和金线绣的。要准备迎亲的礼物。要准备喜宴的菜式。要准备——”
她写了一大篇。
写完了，递给沈砚。
沈砚接过，一页一页看下去。
看着看着，他忽然开口。
“谢停云。”
“嗯？”
“这些，你会帮我准备吗？”
谢停云愣住了。
沈砚看着她。
“我不会。”他说，“你教我。”
谢停云看着他的眼睛。
那双眼睛里，有她从未见过的东西。
不是请求，不是依赖，是——
信任。
他信她。
信她什么都懂，什么都会，什么都能做好。
她忽然眼眶一热。
“好。”她说。
她接过那张纸，在上面加了一行字——
“以上所有，谢停云帮沈砚准备。”
然后她递给他。
沈砚看着那行字，轻轻弯了一下唇角。
“谢谢。”他说。
谢停云没有说话。
她只是伸出手，轻轻握住了他的手。
腊月二十。
谢停云开始准备沈砚的喜服。
她去布庄挑了大红的绸缎，又挑了几两金线。
回到停云居，她铺开布料，量尺寸。
沈砚站在那里，任她量。
肩膀，手臂，腰身，腿长。
她量得很仔细，每量完一处，就在纸上记下来。
沈砚看着她。
“你连这个都会？”
谢停云头也不抬。
“现学的。”
沈砚没有说话。
他就那样看着她，看着她的手指在布料上划过，看着她的眼神专注得像在查那些旧卷宗。
他忽然想起第一次见她。
谢府花厅，她一身月白深衣，眉眼清冷，袖中藏着刀。
那时她看他，满眼都是恨。
此刻她看他，满眼都是——
他说不清是什么。
但那种恨，一点都没有了。
“谢停云。”他忽然开口。
“嗯？”
“我那年在花厅吻你，你恨我吗？”
谢停云的手微微一顿。
她抬起头，看着他。
沈砚也看着她。
两人就这样望着，很久很久。
然后谢停云轻轻弯了一下唇角。
“恨过。”她说。
沈砚等着。
“现在呢？”
谢停云低下头，继续量他的手臂。
“现在不恨了。”
沈砚看着她。
“为什么？”
谢停云没有回答。
她只是将最后一处尺寸量完，在纸上记好。
然后她收起尺子，走到他面前。
她伸出手，轻轻握住了他的手。
“因为，”她说，“你是我的人了。”
沈砚愣住了。
他看着她的眼睛。
那双眼睛里，有笑。
很轻，很淡，像一片雪花落在掌心。
他忽然也笑了。
“什么时候成你的人？”
谢停云想了想。
“腊月二十四。”
沈砚点头。
“还有四天。”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“四天很快的。”
腊月二十一。
谢停云开始绣沈砚的喜服。
金线在红绸上游走，一针一针，绣出凤凰的翅膀、尾巴、羽毛。
她绣得很慢。
每一针都很仔细。
沈砚有时候会过来看。
他就坐在旁边，看着那些金线在她手里变成凤凰。
有时候他会问一句。
“这是什么？”
“翅膀。”
“这个呢？”
“尾巴。”
“这个呢？”
“羽毛。”
“为什么是凤凰？”
谢停云停下手里的针，抬起头，看着他。
“因为，”她说，“凤凰是百鸟之王。”
沈砚想了想。
“那我是凤凰？”
谢停云轻轻笑了一下。
“你是新郎。新郎穿凤凰，新娘穿鸳鸯。”
沈砚看着袖口那对鸳鸯。
“那你呢？”
谢停云低头，看着自己手里的绣活。
“我也有。”她说，“我绣了
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