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下楼的时候路过三楼，许成军特意放轻了脚步。
楼梯板“吱呀”的轻响里，那唱《无锡景》的女声却没再飘来。
他在转角停了停，廊下的风带着草木气掠过鼻尖，带着几分江南的温润。
摇摇头，不无遗憾的往出走。
到二楼拐角，一面落了薄尘的大镜子嵌在墙里，边缘的水银有些剥落。
许成军站定，镜中的人影瘦高，衬衫领口沾着点旅途的灰，眉眼间的书卷气里，藏着两世为人的笃定。
他抬手想擦去镜子上的灰尘，指尖刚触到冰凉的玻璃，却猛地顿住。
镜中的指尖和现实的指尖隔着一层透明的膜，明明离得那么近，却永远碰不到。
就像他写《试衣镜》里的春兰，影子在镜中试穿花布衫，现实里的手却只能攥着布角发抖。
生活从来都是这样，真实与念想之间，总隔着层看不见的玻璃，能照见，却摸不着。
风从走廊尽头钻进来，掀动他帆布包的带子。
他若有所思，
那些没听完的歌、没擦净的镜、没说透的话，本就是日子的模样。
就像镜子的斑驳藏着故事，不完美，却才最真切。
于是，他从衬衫口袋摸出钢笔，又从帆布包里抽出张草纸。
笔尖悬在纸上时，刚才那些碎念头突然串成了线。
笔走龙蛇间，一首小诗落了纸面。
《日常切片》
作者：许成军
镜子没擦亮时
日子是模糊的路
风停在枝头的瞬间
落叶忘了要去的远方
你数着窗格里的月光
月光在窗外碎成星子
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