花痴开盯着墙上那幅字，看了很久。
不是因为它写得好——恰恰相反，那字写得实在太差了。笔画歪斜，结构松散，墨色深浅不一，有几处甚至还洇开了，像是写字的人连毛笔都握不稳。这样的字，挂在任何人家里都该是羞于见人的。
但它偏偏挂在这里。
挂在“无名”的屋里。
挂在这样一个夜阑人静的时刻，挂在这样一盏昏黄的油灯下，挂在他刚刚听完那些话之后。
“这字……”他开口。
“是你爹写的。”女人说。
花痴开的心猛地揪了一下。
女人看着那幅字，目光柔和得像一汪春水：“他这辈子就写过这一幅字。写完自己看了半天，说，‘真丑’。我说，丑就丑吧，留着，将来给儿子看。”
“给我看？”
“嗯。”女人点点头，“他说，将来儿子要是问，他爹是什么样的人，就给他看这个。”
花痴开沉默。
他忽然不知道该说什么了。
从小到大，他听过无数人讲父亲的事。夜郎七讲过，母亲讲过，谢天机在天伦境里让他看过，刚才在山顶的石亭里，谢无涯也讲过。每一个人讲的都不一样。有的人讲他的赌术，有的人讲他的痴狂，有的人讲他的死，有的人讲他的遗憾。
可从来没有人告诉他——
你爹写过一幅字，很丑，留着给你看。
就是这么简单的一件事。
简单得让他鼻子发酸。
“他……他写这个的时候，在想什么？”他问。
女人想了想：“在想你。”
“想我？”
“嗯。”她说，“那时候你还不在，你娘刚怀上你，他自己偷偷高兴了好几天，谁也没告诉。那天晚上他睡不着，半夜爬起来，找了一张纸，磨了墨，说要给你写点什么。我说，孩子还没出生呢，你写什么？他说，正因为没出生，才要写。等他长大了，让他知道他爹是什么样的人。”
“然后就写了这个？”
“然后就写了这个。”女人笑了笑，“写废了七八张纸，就这一张勉强能看。他自己气得不行，说这辈子赌桌上从来没输过，写字比赌还难。”
花痴开也笑了。
笑着笑着，眼眶就热了。
他低下头，假装看地上的影子，不让对面的人发现。
可那个女人像是没看见一样，自顾自地说：“那天晚上，他跟我说了很多话。说希望你能平安长大，希望你不要像他一样走这条路，希望你能娶个好媳妇，生个大胖小子，平平淡淡过一辈子。”
“可我还是走了这条路。”花痴开说。
“是啊。”女人轻声道，“你还是走了。”
沉默在两人之间弥漫开来，像夜色一样浓。
过了很久，花痴开抬起头，看着那个女人。
“您到底是谁？”
女人没有回答，只是静静地看着他。
那目光太复杂了。有慈爱，有心疼，有不舍，有愧疚，还有一种很奇怪的东西——像是在看一个失而复得的宝贝，又像是在看一个终将远去的背影。
花痴开的心跳忽然加快了。
他想起刚才在山道上遇见的那个灰白人影，想起那句“你母亲当年被人追杀的时候，是谁救的她”，想起她刚才说话时那种自然而然的口吻，想起她看那幅字时那种只有母亲才会有的眼神——
“您……”他的声音有些发抖，“您是……我娘？”
女人的眼眶忽然红了。
她没有点头，也没有摇头，只是伸出手，轻轻摸了摸他的脸。
那只手很凉，凉得像月光。
“孩子。”她轻声道，“这些年，苦了你了。”
花痴开愣住了。
他呆呆地看着面前这个女人，看着那张陌生的脸，看着那双熟悉的眼睛。忽然之间，他明白了一切——
为什么她看他的眼神那么奇怪，像是在看一个失而复得的宝贝。
为什么她会知道父亲写那幅字时的事，知道得那么清楚。
为什么她叫“无名”，无名无姓，无来无去。
为什么她会在这里，在天战境最深处的这个小院里，等着他。
“娘……”
他张了张嘴，只发出一个模糊的音节。
二十三年了。
二十三年，他没有叫过这个字。
小时候，夜郎七告诉他，你娘还活着，你要去找她。长大后，他见过无数次母亲被追杀的噩梦，听过无数次母亲藏匿的消息。他以为再见的时候，会是在某个破庙里，会是在某个深山老林中，会是在某个生死存亡的关头。
他从来没有想过，会是在这里。
会是在天战境里。
会是在这样一间简陋的小屋里，对着一张陌生的脸，叫出这个藏在心底二十三年的字。
“哎。”
女人应了一声，声音哽咽。
她把他拉进怀里，像小时候抱他那样，紧紧地抱着。
花痴开一动不动地让她抱着，像小时候那样。他闻见她身上有一股很淡的香气，不是脂粉的香，是草木的香，像是常年住在山里的人才会沾染的那种气息。
“娘……”他又叫了一声。
“哎。”她又应了一声。
“娘……”
“哎。”
他就这样一声一声地叫着，她就这样一声一声地应着。叫了十几声，叫得他自己都觉得傻，可就是停不下来。
不知过了多久，女人才松开手，擦了擦眼泪，笑道：“傻孩子，叫这么多声做什么？”
花痴开也笑了，笑着笑着，眼泪就下来了。
他慌忙去擦，可越擦越多。
“别擦了。”女人轻声道，“在娘面前，哭不丢人。”
花痴开就不擦了。
他坐在那里，任由眼泪往下流，流得满脸都是。
女人看着他
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