“我知道。”
陈拙抓了抓头发。
“但那个模型如果不加空气阻力，最后的速度曲线是一条直线，就只是一条直线，看着很别扭。”
“看着别扭？”
老周愣了一下。
“嗯。”
陈拙老老实实地回答。
“既然公式都列到那一步了，只要加个阻力系数k，积分一下，那个曲线就平滑了，逻辑也就闭环了。
反正也就是多两行字的事儿，我就顺手写上了。”
老周盯着陈拙看了几秒。
就因为看着别扭。
就因为顺手。
“行，看着别扭。”
老周乐了。
他把手里的烟放下，重新拿起了那张纸。
这一次，他的动作不仅仅是慢，甚至带上了一丝小心翼翼。
那双粗糙的大手在纸张边缘摩挲着，眼神变得异常深邃。
他所在的这所市一中，名头听着响亮，那是关起门来在市里称大王。
真要拉到省里去比，跟省城那几所巨无霸比起来，也就是个中游水平。
这么多年了，他在物理组干了一辈子，头发都熬白了。
每年送去参加竞赛的学生一茬接一茬，最好的成绩也就是个省二等奖。
省一？
那是省城那几所重点的自留地。
国奖？
那更是想都不敢想的奢望，是天上的月亮。
老周原本以为，自己这辈子也就这样了。
守着这间破实验室，带带普通的学生，修修破烂，等到退休拉倒。
这次摸底选拔，他也只是例行公事，想着矮子里拔将军，凑合组个队去省里当当分母。
但现在，他看着手里这张纸。
看着那个关于空气阻力的积分公式，看着那个为了“让曲线平滑”而随手写下的修正项。
老周的心脏，在那件满是油渍的旧夹克下，突然狠狠地跳了两下。
这哪里是初一的学生。
这分明是一把还没开刃的绝世宝剑，就这么哐当一声，砸在了他这个打铁匠的门口。
“陈拙。”
老周突然开口，声音沉了几分，没了之前的慵懒。
“你知道咱们学校，以前竞赛最好的成绩是多少吗？”
陈拙摇了摇头。
“省二。”
老周伸出两根手指，有些自嘲地晃了晃。
“而且是五年前的事了。那次还是运气好，碰上了几道偏题，那学生刚好做过。”
“咱们市一中，在省里那帮搞竞赛的眼里，就是个乡下土财主，人家吃肉，咱们连汤都喝不上热乎的。”
说到这儿，老周顿了一下。
他的目光死死地锁住陈拙，那双浑浊的老花镜后面，仿佛有什么东西被点燃了。
那是一团压抑了许久、原本已经快要熄灭的火苗。
“但这次不一样。”
老周的手指在那张纸上重重地敲了一下，发出“笃”的一声脆响。
“有了这张纸，有了你这脑子。”
“咱们这次，能去把那个天给捅个窟窿。”
陈拙看着老周。
他能感觉到老周身上那种颓废的气质正在消退，取而代之的是一种名为“野心”的东西。
“国奖。”
老周嘴里吐出这两个字，像是在嚼一块硬骨头。
“国家级一等奖。那是全省也没几个的名额，是能直接敲开全中国任何一所高中大门的金砖。”
“以前我不做梦，因为我知道那帮学生几斤几两，让他们去冲国奖，那是逼鸭子上架。”
老周重新拿起扇子，但这次他没摇，而是指着陈拙，语气变得前所未有的严肃，甚至带着一丝狠劲。
“但你不一样。”
“你小子的水平，已经够着那个门槛了。甚至......”老周看了一眼那个积分公式，“只要别犯浑，你比他们都高。”
“所以，这次集训队，你必须进。”
“不但要进，你还得给我好好练。别以为会点微积分就天下无敌了，竞赛有竞赛的规矩，有它的坑。
我会把这些年攒下来的那些压箱底的题，全给你喂下去。”
老周深吸了一口气，像是下定了什么决心。
“这半年，你就跟着我，别的课要是听不懂或者不想听，就来实验室，我给你开绿灯。”
“我的要求只有一个。”
老周死死盯着陈拙的眼睛，“明年三月，别给我拿什么省二省三回来糊弄事。”
“我要国奖。”
“我要让省城那帮眼高于顶的老家伙们看看，咱们这破地方，也能飞出个金凤凰。”
陈拙愣了一下。
他没想到，自己只是顺手补多些了一些公式，竟然让眼前这个看起来甚至有点邋遢的老头，燃起了这么大的斗志。
国奖。
“知道了。”
陈拙点了点头，语气依然平静，但多了一份认真。
“我会拿回来的。”
“行。”
老周重重地点了点头。
他不再多说，动作很慢、很细致地把那张纸折叠起来。
折好之后，他没有把它塞回试卷里。
而是随手拿过那本《无线电》杂志，翻到中间一页，把这张折好的图纸，平平整整地夹了进去。
然后，合上杂志。
仿佛那是这本杂志里最重要的一页插图，也是他下半辈子最大的指望。
做完这一切，老周才重新把目光投向桌面上那张被遗弃的、皱巴巴的初中试卷。
那上面，两道大题的答题区一片空白。
只有两个潦草的最终答案。
孤零零的，显得有些寒酸。
“卷子呢？”陈拙问。
“卷子？”
老周看了一眼那张试卷，随意地挥了挥手中的蒲扇，像是在赶苍蝇。
“扔那儿吧。”
老周重新靠回了藤椅的椅背上，那是他最舒服的姿势。
“你都在纸上造出航母来了
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