“我不上来，谁给你手底下的弟兄包扎？难不成指望那帮粗手大脚的杀才？”
徐妙云没跟他废话，直接在他身边蹲下，打开手里的食盒。
没山珍海味，只有两个硬得能砸死人的杂粮馒头，还有一碗漂着几片菜叶子的热汤。
“吃。”
徐妙云把馒头塞进朱棣手里。
朱棣看着馒头，喉咙发紧。
他想到了那个“烤手”，想到了朱权，胃里一阵翻腾。
“我不饿……”朱棣偏过头，眼眶又要红。
“不饿也得吃！”
徐妙云突然拔高了音量，那双平日里总是含笑的凤眼，此刻严厉得吓人，居然有了几分将门虎女的威风。
“你是这北平的主心骨！你要是倒了，这一城的百姓，还有咱们家那几个孩子，谁来护？”
“十七弟没了……我晓得你心里苦。”
徐妙云的声音软下来，她伸出手，轻轻擦去朱棣脸颊上的一块血痂。
“但他如果在天有灵，是想看你如疯子般去送死，还是想看你替他守住这北平，把这帮害他的畜生杀个干干净净？”
朱棣身子一震。
他看着徐妙云，看着这个跟了自己这么多年、从来不争不抢、关键时刻却比谁都硬气的女人。
“杀干净……”
朱棣喃喃自语，抓起馒头，狠狠咬一口。
他大口大口地嚼着，混着眼泪，混着仇恨，硬生生咽进肚子里。
就在这时。
“什么人？”
一声暴喝从西边的城墙根下传来。
紧接着是一阵金铁交鸣的声音，那是兵器撞在一起的脆响。
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