没抬头，继续扛砖。
只是那天的笛音里，没了以前的急，多了点慢悠悠的稳，像窑里的火，不慌不忙地烧着，把砖坯烘得瓷实。
四十岁那年，陈砚得了场病，不能再扛砖了。
他回了老家的巷子，守着老槐树开了间修鞋铺。
铺子门口摆着个小马扎，谁来修鞋，都能听见他哼笛调。
有次个小姑娘蹲在铺门口看他修鞋，忽然说。
“爷爷，你哼的调子真好听，像我奶奶以前唱的。“
陈砚抬头笑了，眼角的皱纹堆着。
“以前啊，总想着让别人听，后来才知道，自己听着舒坦就行。“
他从抽屉里摸出那支裂了缝的竹笛，笛孔上的包浆亮得温润。
“这笛子跟了我一辈子，它懂我，我也懂它。“
夕阳把老槐树的影子拉得很长。
陈砚的笛音在巷子里飘着，不高，也不亮，却像晒了太阳的棉絮，软乎乎地落在每个人的脚边。
有路过的人停下脚听。
有人继续走自己的路。
可那笛音不管这些，就那么吹着。
吹着砖厂里的汗。
吹着护城河边的风。
吹着林晚辫子上的红绳。
也吹着一个人终于明白的道理。
优秀从不是给别人看的勋章，是自己揣在怀里的暖，不用谁来证明，也不用谁来稀罕。
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