沈辞开始数日子了。
不是数墙砖，是数天黑。
搜查之后，已经过去半个月。阿青来过两次，教他认那些身份文书上的每一个字，教他把短刀藏在袖子里还能活动自如，教他听门外的脚步声——轻的是谁，重的是谁，急的是谁，缓的是谁。
“脚步声会告诉你很多事，”她说，“听熟了，就不用看见人。”
沈辞听熟了萧景琰的脚步声。不急不缓，带着一种与生俱来的温润。也听熟了阿青的。很轻，很稳，每一步都踩在同一个位置上。
但最近，他开始听见另一种脚步声。
很轻，比阿青还轻。轻到几乎听不见，像猫踩在瓦上。
第一次听见是三日前。夜里，他刚要睡着，忽然听见院墙外有极轻的响动。不是脚步声，是衣袂擦过墙面的声音。
他坐起身，握住枕头底下的短刀。
等了很久，没有再听见什么。
他以为是错觉。
第二夜，又听见了。
这一次他确定不是错觉。有人在外面，贴着墙走，走得很慢，走走停停。
沈辞握着刀，一夜没睡。
第三夜，就是今夜。
他坐在黑暗里，等着那个脚步声出现。
月亮还没升起来，院子里黑得伸手不见五指。他把短刀放在手边，听着外面的动静。
风起了，吹得窗纸簌簌作响。
然后他听见了。
很轻。比前两夜更轻。但确实有声音——不是脚步声，是什么东西落在墙头上的声音。
沈辞站起身，走到窗前。
透过窗纸，他看见一个黑影从墙头落下。
无声无息，像一片叶子飘进院子。
他的心猛地缩紧。
那个黑影落在院子里，一动不动，似乎在适应黑暗。然后他开始移动——不是走向屋子，是绕着院子走，一边走一边看，看那口井、那张石桌、那面铜镜。
沈辞站在窗前，手按在短刀上。
他不知道该怎么办。
冲出去？那是送死。躲起来？屋子里没有地方躲。
他只能站在那儿，看着那个黑影一步一步靠近。
黑影走到屋子门口，停住了。
月光从云层后透出来，照出他的轮廓——是个少年，和沈辞差不多年纪，穿着灰扑扑的衣裳，头发散乱地披在肩上。
他伸出手，推开了门。
门轴轻响。
月光照进来，照在他脸上。
沈辞看见了那张脸。
很普通的一张脸。眉眼淡淡的，鼻梁不高不低，嘴唇抿成一条线。放在人群里，不会有人多看一眼。
但那双眼睛——
那双眼睛让沈辞的后背一阵发凉。
空的。
像两口枯井，什么都没有。
那少年站在门口，看着沈辞。
沈辞也看着他。
两人隔着几步的距离，谁也没有说话。
月光从门外照进来，在地上铺成一道银白色的光带。沈辞站在黑暗里，那少年站在光里。光把他的影子拖得很长，一直拖到沈辞脚前。
过了很久，那少年开口了：
“你就是那个影子。”
声音很轻，没有起伏，像在说一件已经知道的事。
沈辞没有回答。
那少年走进来，在屋里转了一圈，看了看那张床、那张桌子、那个木匣。然后他在桌边坐下，抬起头看着沈辞。
“坐。”
沈辞没有动。
那少年也不在意。他从袖子里摸出一个东西，放在桌上。
是一个馒头。凉的，硬了，边角有些发黑。
“晚饭，”他说，“没吃完。”
沈辞看着他，没有说话。
那少年把馒头掰成两半，一半放回桌上，一半送进嘴里。慢慢嚼着，嚼了很久才咽下去。
“我盯了你三天，”他说，“你夜里不睡？”
沈辞的手按在短刀上，握得更紧了些。
那少年看了一眼他的手，又看了一眼他袖子里露出的刀柄。
“有刀？”他说，“阿青给的？”
沈辞的心沉了沉。
他知道阿青。
“她教过我用刀，”那少年说，“五年前。那时候我刚入营。”
他咬了一口馒头，慢慢嚼着。
“她没教过我别的，”他说，“只教怎么杀人。”
沈辞沉默了很久，终于开口：
“你是谁？”
那少年抬起头，看着他。
“没有名字。”他说，“和你一样。”
沈辞的手指微微蜷紧。
那少年吃完那半个馒头，拍了拍手上的碎屑，站起身。
“大将军让我来看看你，”他说，“看看你长什么样，看看你住在哪儿，看看萧景琰把你藏得多深。”
他走到沈辞面前，很近，近到沈辞能闻见他身上的味道——尘土、汗味、还有一股淡淡的血腥气。
“看完了，”他说，“你活不了多久。”
沈辞看着他。
那少年也看着他。月光从门外照进来，把他的脸照得半明半暗。那双空的眼睛里，忽然有什么东西一闪而过——太快，沈辞读不出来。
“萧景琰护不住你，”他说，“他自己都快护不住了。”
沈辞的心往下沉了沉。
“大将军要动他了，”那少年说，“很快。到时候你这个影子——”
他没有说完。
沈辞等着他往下说。
但那少年只是看着他，看了一会儿，忽然问：
“你叫什么名字？”
沈辞怔了怔。
“没有名字。”他说，“和你一样。”
那少年盯着他，那双空的眼睛里忽然有了点光——很淡，一闪即逝。
“骗人，”他说，“你有。”
沈辞没有回答。
那少年等了一会儿，见他不开口，便不再追问。他转身往门口走，走到门槛边，脚步顿了顿。
“我叫阿七。”他忽然说。
沈辞猛地抬起头。
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