叶脉分明，曾被老绣师赞为“活气流转”。如今看来，也不过是规规矩矩的满绣，毫无生气。
“明日，”她缓缓开口，“你拿我那幅旧帕去一趟。不必进门，只问问——她接不接改绣的活。”
“是。”
夜更深了。沈清辞已换下外衫，取下银簪，松开发髻。她坐在床沿，取出磨石，细细打磨一根新针。动作缓慢，专注如初。窗外无星，巷中寂静，唯有灯芯偶尔爆响。
她将磨好的针插入布枕，躺下，闭眼。呼吸平稳，胸膛起伏均匀。
而在京城各处，她的名字正在被提起。不是在街头巷尾的讥讽中，而是在高门深院的茶席间，在贵妇们卸妆临睡前的低语里，在无数双挑剔的眼睛背后，悄然流转。
有人说她是疯妇，孤身一人还想撑起字号；
有人说她古怪，不开张不做买卖，只顾埋头刺绣；
也有人说，这般沉得住气的人，未必没有真本事。
但无人知晓，此刻她正睡在旧榻之上，枕下压着一张炭笔画的图样——一枝寒梅，斜出左下角，其余大片留白，如雪覆天地。
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