里，仿佛还残留着一缕极淡的、若有若无的……
注视。
那不是张屠户的悲伤，也不是张家小子的怨念。是更冷、更静、更高高在上的东西。像盘旋在腐肉上空，暂时离开，却未曾远去的秃鹫投下的阴影。
苏砚猛地转回头，快步跟上已经走出一段距离的周牧之。
走了几步，他忽然觉得手里似乎攥着什么东西。低头一看，是一小截枯死的、彻底失去水分、轻轻一捏就会碎成粉末的槐树枝。
是刚才在树上，指甲抠进树皮时，无意间掰下来的。
来自那棵“旁观”了今夜一切的、荒宅里的老槐树。
苏砚停下脚步，看着手里这截枯枝。月光下，它像一小段扭曲的、黑色的指骨。
他沉默了片刻，没有扔掉，而是把它揣进了怀里，贴着那本《往生录》放好。
然后，他抬起头，深吸了一口黎明前最清冷的空气，迈开步子，朝着栖身的破屋方向走去。
脚步还有些虚浮，但一步，一步，踩得很实。
胸口的往生种，随着他的步伐和心跳，传来微弱而清晰的搏动。冰凉，却蕴含着某种新生的、野蛮的、被牢牢“锁”住的力道。
第一口“食”，是苦的，还沾了不知名的“毒”。
但这贼，既然上了道，就得有吃糠咽菜、甚至舔刀头血的觉悟。
至少现在，他舌头尝过了铁锈味，肚子里，有了第一口能顶饿的、实打实的“食”。
天色将明未明，临山镇的轮廓在淡青色的天幕下一点点清晰。
苏砚的身影，融入渐起的晨雾和零星响起的咳嗽声、开门声中，再也看不见。
只有他怀里，那截枯死的槐树枝，和他心口那颗上了锁、生了刺的黑色种子，在无声地证明——
有些路，一旦踏上去，就回不了头了。
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