正蹲在门口烧纸钱。铁盆，黄纸，用打火机点燃。咔嚓，火苗窜起来，映亮她的脸。圆脸，皱纹，花白的头发。她嘴里念念有词，声音很低，听不清。大概是给祖先送钱，求保佑，求平安，求来年顺利。
火盆里的灰烬被风吹起，黑色的，轻飘飘的，像蝴蝶，像雪花，飘向夜空，混进烟花的光里，消失。
陈默看着那簇火。
想起小时候，母亲每年除夕也烧纸。在老家院子里，用粉笔画个圈，圈里烧纸钱、元宝、纸衣。母亲说：“给那边的亲人送点钱，送件衣服，让他们也过个好年”。
他问：“妈，他们真能收到吗”？
母亲摸他的头，手很粗糙，是常年泡在缝纫机油里的粗糙，指关节粗大，皮肤开裂。但很暖。
“收不收得到，是心意。人活着要有念想，死了也要有念想”。
火灭了。刘阿姨用棍子拨了拨灰烬，确保烧干净了。她起身，捶捶腰，老了，蹲久了腰疼。她拍掉膝盖上的灰，抬头，伸个懒腰——
正好看见天台上的陈默。
两人隔着一百多米，在除夕夜的烟火光亮中对视。
刘阿姨张开嘴，嘴型是个“哎——”，但声音被烟花声淹没。她皱眉，眯眼，努力看清。手抬起来，想招手，想喊。
陈默移开视线。
他不想被救。不想被问“小伙子怎么了”，不想被送进派出所，不想第二天上社会新闻：“失业男子除夕夜欲轻生，热心市民及时救下”。不想被同情，被怜悯，被当成谈资，被写成励志故事的反面教材。
不想让母亲知道。不想让她在病床上看到新闻：“广州一男子因失业跳楼身亡”。不想让她最后的日子，还要为儿子流泪。
他只想安静地消失。像一滴水蒸发在夏天的柏油路上，嘶一声，没了。不留痕迹，不打扰任何人。像从来没来过这个世界。像母亲从来没生过他，没为他辛苦四十年，没为他攒那四千七百六十三块二毛一。
他从口袋里掏出那三张十元纸币。
展开，抚平。新钞挺括，在风里微微颤动，像要飞走。他把纸币一张张放在水泥护栏上，用半块碎砖压住。砖是红的，砖是建筑垃圾，是这座城市的碎片。
留给捡到的人吧。也许是清洁工，也许是流浪汉，也许是另一个走投无路的人。三十元，不多，但也许是某个人的一顿饭钱，一个孩子的红包，一个晚上的旅馆费。
然后他爬上天台边缘的矮墙。
墙只有二十厘米宽，水泥粗糙，硌脚。他摇摇晃晃站直，面向夜空。风很大，呼啸着，像野兽的嚎叫。吹得羽绒服鼓起来，灌满了风，像翅膀，像气球，要把他带走。
烟花在头顶炸裂。
砰——哗——
今年是丙午马年，烟花拼出一匹奔腾的骏马，金色鬃毛，红色身躯，四蹄腾空，跨越一道燃烧的栏杆。很俗，很热闹，很喜庆，很适合这个假装一切都很好的世界。
陈默想起母亲属马，今年本命年。他本来想给母亲买件红毛衣，淘宝看了，最便宜的也要七十九。加了购物车，没买。后来母亲住院，他忘了。再后来，没钱了。
“妈，对不起”。
他对着风说，声音很轻，一出口就被烟花声吞没，被风吹散。
“儿子没用，治不好你的病，付不起房租，也活不下去了”。
“下辈子...别生我了。生个有出息的，让你享福的”。
他闭上眼睛。
黑暗。但黑暗里有光斑，是烟花的残影，在眼皮上跳舞。
身体前倾。
很慢，很轻，像跳水运动员准备入水。脚后跟离开墙面，重心向前移动。身体倾斜，十度，二十度，三十度。
风灌进领口，冰凉，像刀割。羽绒服鼓起来，呼呼作响，像真的要飞。
他能感觉到身体在变轻，在脱离，在挣脱重力的束缚。血液往头上涌，耳朵嗡嗡响。心跳很快，砰，砰，砰，像要炸开。
九楼下的街道在等待。车流，行人，刘阿姨的便利店，烧烤摊的烟雾，整个世界在等待。等待一声闷响，等待警笛，等待围观，等待明天的新闻。
再往前一点。一点点。
四十五度。
就在这一刻——
时间停了。
（第1章·上 完）
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