红烧划水浓油赤酱。还有一盆腌笃鲜，火腿、鲜肉、笋块在乳白色的汤里沉浮。
四菜一汤，摆满了小桌。热气蒸腾，香味扑鼻。
陈默拿起筷子，夹了一块鳝糊。放进嘴里，滑嫩，鲜美，蒜香和胡椒味在舌尖化开。确实好吃，比他吃过的任何东西都好吃。
他又尝了油爆虾，虾壳脆，虾肉弹牙，咸甜适中。蟹粉鲜香，划水软糯，腌笃鲜的汤醇厚。
每一道都好吃。
但他吃了两口，就放下了筷子。
不是不好吃，而是……吃不下。胃里像塞了团棉花，堵得慌。他看着满桌的菜，突然想起在包子铺的日子，想起那些蹲在路边啃冷馒头的中午，想起饿得睡不着觉的夜晚。
那时候，他最大的愿望就是能吃饱，能吃好。现在，他可以天天吃这样的菜，可以点一整桌，可以眼睛都不眨地付钱——这四菜一汤加起来四十多元，是他过去大半个月的生活费，但现在只是存折上那个数字的零头。
可他吃不下。
陈默坐在那里，看着热气渐渐消散，菜肴慢慢变凉。周围的食客在交谈，在碰杯，在享受美食。只有他，像一个误入宴会的旁观者，与这一切格格不入。
服务员走过来：“同志，菜不合胃口吗？”
“不是。”陈默摇摇头，“打包吧。”
“好的。”
菜被打包进几个铝制饭盒。陈默付了钱——四十二元八角，他掏出四张十元和三张一元，收银员找回三角。他把零钱放进口袋，拎着饭盒走出餐馆。
外面的阳光更烈了，地面上的积水蒸发，空气潮湿闷热。陈默没有回弄堂，他沿着街道漫无目的地走。
路过一家证券营业部——不是威海路那家，是另一个区的。门口聚集着一些人，正在激动地讨论。陈默走近，听见了熟悉的话题：
“认购证跌到八千了！”
“八千？昨天不是还一万吗？”
“今天早上就崩了！有人七千五就卖！”
“完了完了，我那一张一万二买的……”
“现在抛吗？”
“抛？谁接盘啊！”
陈默站在那里听了几分钟。数字不断刷新：七千五、七千、六千八……下跌的速度快得像自由落体。人们的脸上从焦虑变成恐慌，有人捶胸顿足，有人脸色惨白，有人喃喃自语“完了全完了”。
他看见一个中年妇女蹲在路边哭，手里攥着几张认购证，绿色的封皮在阳光下刺眼。旁边有人劝：“大姐，别哭了，亏了就亏了，身体要紧。”
“那是我攒了十年的钱啊……十年的钱啊……”妇女哭得撕心裂肺。
陈默转过身，离开。手里的饭盒很沉，勒得手指发疼。
他走回威海路营业部时，已经是下午三点。雨完全停了，天空湛蓝，云朵洁白，像什么也没发生过。营业部今天休市，大门紧闭，玻璃门里黑漆漆的。
陈默绕到侧门，那扇绿色的铁皮门。他敲了敲，没有回应。又敲了敲，还是安静。
他知道老陆在里面——老陆几乎每天都来，即使休市也会来打扫、整理、画图。但今天，门没开。
陈默在门口站了一会儿，然后放下饭盒，从挎包里掏出纸笔。他蹲下身，把纸垫在膝盖上，写：
“陆师傅：
我去银行存了钱，三十三万四千七。去德兴馆吃了饭，点了您说过的菜。很好吃，但我吃不下。
认购证开始跌了，跌得很快。我听到有人在哭。
谢谢您教我的一切。我不知道接下来该做什么，但我会想清楚。
陈默”
他把纸条折好，从门缝塞进去。然后拎起饭盒，准备离开。
刚转身，门开了。
老陆站在门里，穿着那身洗得发白的工作服，手里拿着扫帚。他看了看陈默，又看了看地上的饭盒，侧身：“进来吧。”
储藏室里还是老样子。旧报纸堆得整整齐齐，床单平整，桌上的台灯亮着，照着一张画了一半的图表。空气里有灰尘和旧纸张的味道。
陈默把饭盒放在桌上：“给您带的。”
老陆没看饭盒。他在椅子上坐下，示意陈默坐床沿。“存了？”
“嗯。”
“多少？”
“三十三万四千七。留了五千现金。”
老陆点点头，没说话。他从抽屉里拿出烟盒，抽出一支，点燃。烟雾在台灯的光晕里缓缓升起，盘旋，散开。
陈默看着那烟雾，忽然问：“陆师傅，您第一次赚到很多钱的时候，是什么感觉？”
老陆抽烟的动作顿了顿。他透过烟雾看着陈默，眼神很深，像在回忆什么久远的事。
“那是很久以前了。”他终于说，“1985年，国债。我赚了……大概相当于现在的五十万。”
“然后呢？”
“然后？”老陆笑了下，笑容很淡，转瞬即逝，“然后我请所有认识的人吃饭，喝酒，喝到天亮。第二天醒来，头疼，看着存折上的数字，觉得不真实。第三天，开始觉得空。”
“空？”
“对，空。”老陆弹了弹烟灰，“钱有了，但目标没了。以前赚钱是为了生存，为了过得更好。当真有了很多钱，突然不知道接下来该为什么努力。”
陈默低下头。他懂这种感觉。那本深蓝色存折在挎包里，很沉，但心里是空的。
“后来呢？”他问。
“后来……”老陆深吸一口烟，“后来我犯错了。因为空虚，因为迷茫，因为想证明自己不是靠运气。我做了笔愚蠢的交易，亏掉了一半。”
房间里安静下来。只有老陆抽烟的声音，轻微，绵长。
“您后悔吗？”陈默问。
“后悔。”老陆说，“但不是后悔亏钱，是后悔
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