深，比之前没到大腿的深雪好走太多了。
赵铁军的精神一振。他加快脚步，沿着河床前进。速度果然快了一倍不止，而且省力多了。
“你怎么知道？”他忍不住问，声音里带着不可思议。
“令牌。”陈北简短地说，握紧了手里的信使令。他能感觉到，令牌在微微发热，那种奇异的“感觉”在持续，像一盏指路的灯，在风雪中为他照亮方向。
赵铁军没再问。他只是点了点头，脚步更稳，更快。
沿着河床走了大约五公里，风雪渐渐小了。能见度恢复了一些，天空的铅灰色云层也变薄了，透出些许惨白的天光。前方，荒原的尽头，出现了一片模糊的、深色的轮廓。
是树林。是***牧场边缘的那片白桦林。
快到了。
赵铁军停下脚步，大口喘气。汗水已经湿透了他的内衣，在冰冷的空气中迅速结冰，贴在身上，像一层冰壳。但他脸上露出了如释重负的表情。
“老猫，山鹰，警戒。我发信号。”
他从怀里掏出一个小小的、像口哨一样的东西，放在嘴边，用力一吹。
没有声音。至少，陈北听不到任何声音。但他肩上的胎记，突然传来一阵清晰的灼热。紧接着，远处的树林里，也传来了回应——同样没有声音，但他“感觉”到了。像某种无声的共鸣，在空气中震荡。
几秒钟后，树林边缘，一个人影出现了。
穿着厚重的羊皮袄，戴着狐皮帽子，手里端着一把老式的****。是***。
老人站在树林边缘，远远地看着他们，没有立刻过来，也没有说话。只是站在那里，像一尊沉默的雕像，在风雪中静静等待。
赵铁军背着陈北，一步一步，走向老人。
距离越来越近。陈北能看清***的脸了——那张布满风霜的、苍老的脸，在晨光中显得格外清晰，也格外……沉重。老人的眼睛死死盯着他，眼神极其复杂，有震惊，有悲痛，有难以置信，还有一种深沉的、几乎要溢出来的悲伤。
终于，他们走到了老人面前。
赵铁军停下脚步，把陈北小心地放下来，扶着他站好。陈北的左腿几乎无法受力，只能靠着赵铁军，勉强站立。他抬起头，看着***，看着这个守了父亲遗物二十年、等了他二十年的老人。
“***大叔，”他嘶哑地开口，声音在寂静的雪原上格外清晰，“我回来了。”
***没有说话。他只是看着陈北，看着这个满身是血、苍白如纸、几乎站立不稳的年轻人，看着这张和二十年前那个年轻人有七分相似的脸。然后，老人的眼睛，红了。
浑浊的泪水，从深陷的眼窝里涌出，顺着脸上纵横的沟壑蜿蜒而下，在下巴处汇聚，滴落在胸前的羊皮袄上，留下深色的圆点。老人没有擦，只是任由泪水流淌，嘴唇颤抖着，想说什么，但发不出声音。
终于，他开口了，声音嘶哑，颤抖，像用尽了全身的力气：
“长……长生天保佑。你……你还活着。”
然后，他上前一步，伸出粗糙的大手，紧紧抓住陈北的胳膊，抓得很紧，很用力，像怕一松手，这个年轻人就会像他父亲一样，消失在风雪中，再也不回来。
“孩子，”老人的眼泪滚滚而下，声音哽咽，“你阿爸……他……他真的……”
陈北的心脏像被一只无形的手攥紧了。他看着老人通红的眼睛，看着那滚滚而下的泪水，知道他已经知道了。知道了爆炸，知道了严峰的结局，知道了……父亲可能真的再也回不来了。
“嗯。”陈北点头，声音嘶哑，“他……回不来了。”
***的身体猛地一颤。他闭上眼睛，仰起头，对着铅灰色的天空，发出一声压抑的、近乎野兽哀嚎般的呜咽。那声音不大，但其中的悲痛，深得像要把这片荒原都撕裂。
然后，他低下头，重新睁开眼睛，看着陈北。那双苍老的眼睛，虽然通红，虽然含泪，但里面的悲痛，已经沉淀成了一种更深沉的、近乎坚硬的决心。
“你受伤了。”他说，声音恢复了之前的沉稳，但多了一丝不容置疑的严厉，“进来。我给你治伤。”
他转身，朝树林里走去。赵铁军扶着陈北，老猫和山鹰警惕地跟在后面，一起走进了那片沉默的白桦林。
树林里，风雪小了很多。阳光从光秃秃的树干间漏下来，在雪地上投下斑驳的光影。走了大约一百米，眼前豁然开朗——是一片被树林环抱的草场，草场中央，是那顶熟悉的、厚羊毛毡搭成的蒙古包。
烟囱里冒着淡蓝色的炊烟，在无风的林间笔直地升向天空。门口挂着风干的肉条，拴着几匹蒙古马，正低头啃着草料。一切，和陈北三天前离开时，几乎一模一样。
但有些东西，已经永远不一样了。
***推开蒙古包的门，暖意和食物的香气扑面而来。炉火烧得正旺，铜壶里煮着奶茶，发出“咕嘟咕嘟”的轻响。地上铺着厚厚的羊毛毡，毡子上摆着矮桌，桌上放着奶豆腐、炒米、肉干。
“坐。”***示意陈北在炉子旁的马扎上坐下。然后，他转身，从柜子里拿出一个木箱，打开，里面是各种各样的瓶瓶罐罐，草药，绷带，工具。
他没有让赵铁军帮忙，而是自己亲自给陈北处理伤口。动作很慢，很仔细，像在对待一件易碎的珍宝。他先处理左腿的骨折——用白酒消毒，敷上一种黑乎乎的药膏，然后用木板和绷带重新固定。药膏很凉，敷上去的瞬间，传来一阵尖锐的刺痛，陈北闷哼一声，但咬着牙忍住
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