想当柴火，也得先有把自己点着的本事。”
林尘看着他。
老瘸子站起身，一瘸一拐往外走，到门口时回头：“晚上要是还没死，灶房角落有半碗馊粥，自己去喝。”
门关上。
屋子里又静下来。
林尘躺在炕上，盯着房梁。
炉子。柴火。灰。
老瘸子的话在耳边回响。
他慢慢抬起手，看着自己布满血泡和伤口的手掌。
然后，一点点握紧。
指甲陷进掌心，刺痛传来。
不能死。
至少，不能这样死。
窗外，天色渐暗。杂役院的喧嚣慢慢平息，偶尔传来几声咳嗽或梦呓。
林尘撑起身子，忍着眩晕和疼痛，慢慢挪下炕。
每一步都像踩在刀尖上。
他扶着墙，一点点挪出屋子，挪过院子，挪到灶房。
角落里果然有个破碗，里面是半碗已经馊了的粥，表面结了层膜。
他端起碗，仰头灌了下去。
馊味冲鼻，胃里一阵翻腾。但他死死压着，一点没吐出来。
喝完，他靠在灶台边，喘着气。
月光从窗棂照进来，在地上投出模糊的光斑。
远处，太玄门主峰的方向，隐约可见灯火通明。那是内门弟子修炼的洞府，是真传弟子居住的灵峰，是玄骨真人所在的玉骨峰。
也是苏清月现在所在的地方。
林尘看着那片灯火，眼神一点点沉下来。
像深潭，映不出光。
他转身，慢慢挪回屋子，躺回土炕。
夜还长。
明天，还要劈柴。
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