床沿，眼眶通红，手指却紧紧握着他的手背。
她说“我不知道谁配得上谁，我只知道，我想和你在一起”。
“我想过一个不用再伪造身份、不用再执行任务、不用在每一次分别时都担心是最后一面——”宋启明顿了顿，“能和她一起的日子。”
他停顿了一下。
“如果合同期满后，我还能活着。”
苏建国看着他。
台灯的光照不到年轻人眼底那片深不见底的暗涌。但他看见了。
他看见了那些没有说出口的东西。
那个十七岁被塞进铁皮车斗的少年，从未想过自己能活到十九岁。那个第一次扣动扳机手抖到握不稳枪的男孩，从未奢望过有人愿意握住他那只手。
他想活。
不是为了任务，不是为了完成合同。
是为了和她一起的日子。
苏建国站起身。
他走到窗边，背对着宋启明，看着窗外沉沉夜色。
“晴晴三岁那年，”他说，“发过一次高烧。”
宋启明站在原地，没有动。
“四十度二。半夜烧到惊厥。我从演习场连夜赶回来，到医院时她已经退烧了，躺在病床上，手背扎着留置针，还在睡梦里喊爸爸。”
他的声音很平，像在说一件与己无关的旧事。
“她妈怪我没在。我没辩解。那一整年，我缺席了她第一次开口完整念出‘爸爸’、第一次独立迈出步子、第一次生病。”
他顿了顿。
“后来我升了少将，有了更多不得不缺席的理由。”
他转过身。
“我缺席了她二十一年。”他看着宋启明，“不是为了今天看着她被一个从战场上下来的人带走。”
宋启明没有说话。
他知道这些话不是指责。
是一个父亲把捂了二十三年的愧疚，摊开在他面前。
“她高三那年，我在边界执行任务，三个月没有信号。”苏建国说，“她妈瞒着她，说我在封闭开会。后来她知道了，没有问，也没有闹。高考完那天我去接她，她只说‘爸，你晒黑了’。”
他的声音有些沙哑。
“她一直很懂事。从小到大，从不让我和她妈操心。”他看着宋启明，“所以我不想让她懂事。”
他顿了顿。
“我想让她只是任性、只是快乐、只是做个普普通通的二十岁女孩，不用为她选择的人承担任何沉重的东西。”
宋启明听着。
窗外的夜色很沉。路灯的光从窗帘缝隙渗进来，在地板上铺开一道细长的亮痕。
“我知道。”他说。
他的声音很轻，像怕惊动什么。
“我知道她选择我需要承担什么。”他看着苏建国，“所以我没有瞒她。”
他顿了顿。
“也请您不要替她做决定。”
苏建国看着他。
这个年轻人站在他面前，没有躲闪，没有辩解，没有祈求。
他只是站在那里，把他愿意承担的那些重量，一件一件摊开。
苏建国没有回答。
他走回写字台边，重新坐下。
台灯的光拢着他半张脸。
“今晚就到这里。”他说。
宋启明站在原地。
“你回学校。”苏建国说，“之后的事，我会考虑。”
这不是裁决。
但也不是拒绝。
宋启明看着他，点头。
“谢谢苏叔叔。”
他转身走向书房门。手触到门把手时，身后传来苏建国的声音。
“她三岁那次高烧，”苏建国说，“出院时医生说，孩子小，退烧了就好，不会留下后遗症。”
宋启明停住脚步。
“她妈问，那万一以后还烧呢？医生说，该吃药吃药，该看护看护，做父母的不就是这样——没法替她生病，只能在旁边守着。”
苏建国的声音在夜里格外低沉。
“我没替她做过什么。”他说，“但我会守着她。”
宋启明没有回头。
他拉开门，走进短廊。
客厅的灯开着，苏晴从沙发站起来上，没有问他和父亲聊的如何，只是拉着宋启明的手说：“回去早点休息，明天我去找你。”
他穿好鞋，轻轻拉开门，对着苏晴微微笑道：“你也早点休息，明天等你”。
深夜的风灌进领口，带着一月末海滨城市特有的湿冷。梧桐秃枝在路灯下摇曳，把影子切成无数细碎的片段。
他站在那里，仰头看向二楼那扇窗。
窗帘遮得严严实实。只有缝隙里透出一线暖黄的光，像深夜里一根未熄的烛芯。
他看了一会儿。
然后他转身，走进夜色里。
宿舍楼的门禁早已过了，但是这种情况，及时身体不适也难不倒他。
躺在宿舍的床上，他想起书房里那个父亲说“我会守着她”时的语气。
不是威胁，不是宣判。
是承诺。
手机屏幕亮了一下。
苏晴的消息：
“到宿舍了吗？”
他看了很久。
凌晨两点的夜风从门缝里渗进来，把屏幕的光吹得轻轻晃动。
他打字：
“到了。”
顿了顿。
“你爸说，之后的事他会考虑。”
对方正在输入。
输入了很久。
然后是一条信息：“他会考虑的。”
顿了顿。
“他不是不同意。”
又顿了顿。
“他只是需要时间。”
宋启明看着。
他把手机贴在脸上，听筒微微发烫，像她握住他手背时掌心的温度。
“我知道。”他说轻轻的说道。
他坐在黑暗里，手机屏幕是他身边唯一的光。
凌晨三点，苏建国的书房还亮着灯。
沈静茹推门进来，手里端着那盅已经热过两次的参汤。
“还没睡？”她把汤放在写字台边缘。
苏建国没有答。他靠进椅
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